Contos bizarros do cotidiano ou Contos do cotidiano bizarro

Três minutos para as 17h. Entro na distribuidora dos Correios em Lourdes, que fecha às 17h. Sou atendido por uma mulher (NR: dúvida a esse respeito) que, para anunciar a minha vez, não diz "o próximo!", "pois não?" sequer um singelo "pra ti?". Nem "Você?", "Tu!" ou "Hunf!". Não, ela bate com o punho no balcão e lança-me um olhar de dono de taberna que vai cobrar a conta da bebida atrasada.
Explicado o interesse, a viking, digo, a atendende, pergunta meu nome. Duas vezes. E se vai, consultar com as colegas e o "sistema". Vaivém, correspondência não encontrada. Procura daqui, dali, ela volta, com uma lista - a lista dos sedex do dia, viria eu a saber depois - e, claro, perguntando meu nome, afinal era só a terceira vez que fazia isso:
- Nome?
- Ariel. Rossi Griffante.
E ela folheando a lista, Ana,... Arnaldo,... Maria,... talvez uma Sonáli,... mas nada de Ariel...
- Não é Marco Antônio?
Uát!?!? O que? Como? Indaguei-me internamente comigo mesmo? O ogro está mesmo me perguntando se meu nome é mesmo o meu nome, sugerindo que possa ser outro? À escolha, como num cardápio, vestido de lista do dia do sedex:
"Marco Antônio? Não? Que tal Horácio? É pomposo. Pedro, mais simplesinho? Talvez... Sonáli, eu juro que vi uma por aqui...."
- Não - defini - É Ariel mesmo. "Desde que nasci", achei bom frisar.
Vai que ela tivesse alguma dúvida.


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E o ogro-viking-mulher se foi, no seu passo bamboleante de elefante que tomou um tiro de tranqüilizante. Olhei pro lado, tinha um cara. Tive ganas de comentar o caso com ele. Sabe-se lá por que necessidade de desabafo ou por uma busca primal de compartilhamento humano que levasse a alcançar níveis mais elevados de entendimento da experiência em que estava metido. Virei a cabeça, ensaiei mentalmente a construção da frase, senti o calor que vinha do estômago atravessar o peito procurando a garganta para se transformar em palavras quando....
- Tec, tec, tec,...
- Tec, tec, tec ?
Sim. TEC! TEC! E TEC!
O animal tava cortando as unhas!!!! Calma, languidamente, como quem estivesse na varanda de casa no sábado à tarde!!! Com cortador e tudo. Dá-lhe tec, tec, tec. E nada de apanhar as unhas cortadas. Ia cortando e os pedacinhos disparando em todas as direções. E eu ali, esperando um possível alienígena vestido de gente encontrar minha correspondência com um sujeito do meu lado cortando as unhas num lugar público - que não era um banheiro público. E juro que o cara tinha mais dedos que o normal, tamanha a quantidade de tecs-tecs que eu ouvi.
Minha única idéia naquele segundo era ir pra casa, me enfiar embaixo do colchão e indagar por que, pelos céus, precisamos fazer parte da experiência humana sobre a Terra !?!?!?


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Recebo meu documento (com o nome "Ariel" e tudo!). Agora estou licenciado para rodar tranqüilo pela estrada afora depois de dois anos sem regularizar a situação do "veículo" e um ano em que, simultaneamente, minha CNH estava vencida. Dou uma volta enorme até a Clínica do Sapato. Sim, o lugar existe... O caso é que eu tinha um cinto pra arrumar e ali também é uma espécie de clínica do cinto. Compromisso prosaico, o sei. Sempre os reneguei - conforme testemunham meu licenciamento e CNH vencidos. Mas preciso aprender a enfrentá-los, quase num gênero inusitado de reeducação psíquica. Lá fui eu.
Cinto consertado, colocado no lugar (como é o nome daquelas presilhas onde a gente encaixa o cinto?), calças não caindo mais,... já tive algo produtivo no meu dia... Avante! Entro no carro, escolho o caminho para a próxima parada, faço a volta.
E deparo com uma fila. Enorme. De carros, caminhões, bicicletas. Até naves espaciais poderia haver. Preciso "convergir" à direita mas estou na pista da esquerda. Não há alternativa, pois seguir na minha pista significa dar outra volta na quadra e parar no mesmo lugar. É um labirinto de um caminho só. Um moto-contínuo.
Ligo a seta-sinaleira-seja-o-nome-que-for para a direita. Escolho entrar à frente de um caminhão. "Caminhões sempre são mais lentos na arrancada - raciocino, rápido -"e isso pode me dar a vantagem que preciso para me enfiar na frente dele. E esse tem uma máquina pesada no lugar da caçamba. Vai dar.
Olho para o caminhoneiro, indico, sinalizo, torço o carro. Faço o possível para mostrar meu desejo, interesse e ânsia em receber um espacinho para mudar de pista e convergir à direita. Ouço uma buzinada. Não dou bola, naquele tumulto. Vou indo. Outra buzina! Seria o caminhão? Um motoqueiro enlouquece! Vem pela esquerda da esquerda do caminhão, ou seja, a minha esquerda, e tenta me cortar a frente! Tensão! Mais uma buzina! É o caminhoneiro! Súbito, o motoqueiro freia! Pára! Suspense! O caminhão vai! Eu no meio! Adrenalina! Acelero e... garanto meu espaço! Consigo manobrar entre a moto e o caminhão...! Saltei para a outra pistal convergi à direita. Suspiros, alívio,... sigo meu rumo.
Mas espere!!!! Tem o retrovisor. Miro nele e vejo o caminhoneiro e sua máquina pesada no lugar da caçamba atravessando o cruzamento sem olhar para a frente. Ele torce o pescoço e olha para mim. Fita. Espreita. Provavelmente, pela expressão que carrega, com a alma carregada de imprompérios. Faço a volta, vou atravessar logo outra rua e tomar a via que preciso. Sinal aberto, e lá vamos nós! E quem está parado no novo cruzamento? Oh, sim!!! Oh, não!!! O caminhão !!! Cruzo a pista mas meu instinto recôndito não resiste e confere o motorista com o olhar. Quero saber porque me encarou tão agressivamente antes. Ele percebe e mantém a expressão feroz. Ninguém hesita. Interpõe-se um duelo em trânsito naquele fragmento de tempo suspenso no ar mormacento do fim de tarde nublado, enquanto faço valer o sinal verde e atravesso o cruzamento passando à frente do gigante de aço contido pelo sinal vermelho.
Irrefreável em sua fúria, o homem põe a cabeça pra fora da janela e irrompe em indignação. Grita algo que não entendo, mas percebo o quanto é para ser ofensivo. Sem tirar os olhos dele, ergo o dedo médio da mão direita e a coloco pela janela, firme e suscinto. Réplica merecida. Nada teria se alterado naquele emaranhado de cruzamentos se ele tivesse, lá no início, cedido-me espaço para "convergir à direita". Sigo sem mais olhar pra trás, com convicção inquebrantável na minha razão! ...mas, confessando, muito mais torcendo para nunca mais encontrar aquele caminhoneiro no trânsito.
Ele pode ser um cara ressentido, ter boa memória, sei lá...